Цветаевский томик открыт наугад,
Янтарится липовый мёд,
Читаю про августы и виноград,
А ночь ливни звёздные льёт…
Уносит в ту осень, в рябиновый жар,
Где листья обглоданы ржой,
Где звон колокольный неистово яр,
Как весть о судьбе роковой.
Солёной волною искрятся слова -
Мятежный бурлящий мотив,
Но щерится бездны смертельный провал,
Хоть слог и беспечно ретив…
Мой чай остывает и липовый мёд –
С горчинкой, рябине под стать.
А сердце под рёбрами мечется, жмёт –
Не в силах её разгадать…