Это зяблик. Светает. Ветер.
Это клен за окном. Светло…
На бессонном своем рассвете
повторяю себе «Прошло».
- Ты спала бы, когда прошло бы,
то, чему не пройти, прими;
нет и не было в сердце злобы,
значит, завтра в нем будет мир.
Мир – не хрупкий ли он кораблик,
что по грозной скользит волне…
Извещает неспящих зяблик
об уже настающем дне.
Сон ли помощью стал нескорой,
птаха ль зяблик снимает боль…
Не кораблик! – скала, которой
станет принятое тобой.