Был Роберт Бёрнс большой поэт .
Он жил не унывая .
И я пишу на склоне лет
Великим подражая .
Пускай недуг его терзал .
Пускай нужда терзала .
Но юмор он не забывал
И Лира напевала .
Он жил среди простых людей ,
И голь ему внимала .
И он сатирою своей
Их веселил бывало .
Стихи писал он лордам .
И ясно из стихов ,
Как жир по их струился мордам ,
Они ж не ведали постов .
А у него же пост был долгий ,
Не много проку от трудов .
Колол он знать сатинов колкой .
Ведь сам то он ведь из бедняков .
Он эпиграммы лордам слал ,
А оды лошадям , сорокам.
И эпитафию создал овце ,
Овце , что пала ненароком .
Он был великий гуманист ,
Имел надежду все же ,
Чтоб каждый был морально чист
И чтоб в душе , и в коже .
И чтобы точно нам читать
Шотландскую строку ,
Спасибо должен я сказать
Поэту Маршаку .