Холодная гулкая горечь
Бездонного неба.
Дождь мелкой дробью звучит, как речь
Просящего хлеба.
И глухо, свинцовым ударом
В виски, бьётся ветер.
Заря, задыхаясь угаром
Тоски, не ответит.
Был ещё один пасмурный день
Закрыт на засовы.
И ты, словно от прошлого тень,
Спросил меня: «Кто вы?»
12.10.2019