Шуршаньем увядающей листвы,
Листает осень мирозданья книгу,
И я, к её пристраиваясь мигу,
Вдыхаю запах флоксов полевых.
И пенье слышу предпоследних пчёл,
Они уже неярки и лохматы,
И сил лишь, чтобы долететь до хаты,
А там упасть пред уликом на дол.
А мёд уже другие донесут,
Бывает так, не смог, на этом свете,
Но коль не те, то непременно эти,
Детей, что в улье, всё таки спасут.
Вот так бы люд, как пчёл жужжащий хор,
Донёс упавших в грязь к себе до дома,
Да вымыл бы, одел, склонил бы в дрёму,
Не проявив насмешливый укор.
Была бы жизнь с оттенком доброты,
И лист шуршал бы рыцарской балладой,
По сути ведь здесь много и не надо-
Тебе сейчас, а завтра многим ты.