романс типа
Она ушла. Что ж, ну и пусть,
ушла бы поздно или рано,
но почему как будто рана
в груди, там поселилась грусть.
Ещё тот образ не забыт.
Мечты волшебная пирога,
разбилась о семейный быт.
Ушла... и скатертью дорога...
Не говорите мне о ней.
Не говорите мне о ней!
Я повторяю: "дьявол с ней.
Ушла, так значит разлюбила…"
А время тикает уныло
воспоминаньем прежних дней.
Не говорите мне о ней,
не говорите мне о ней!
Мне кажется я даже рад,
что моя Муза без скандала
ушла,
оставив аромат
духов «индийского сандала».
Не говорите мне о ней,
не говорите мне о ней!
Я для неё слагал стихи,
дарил души своей алмазы,
она не оглянулась даже
ушла…
остались лишь духи,
да старый кот (её) на страже…
Ах, не говорите мне о ней,
не говорите мне о ней!
А сердце всё стучит сильней,
его сомненье тайно гложет,
когда гляжу в пустое ложе
я, ощущая гладкость кожи,
и светлый шёлк её кудрей…
Ох, говорите мне о ней,
так говорите ж мне о ней!
……………………………….