Сколько нас уткнувшихся в экраны,
Отставив, с кофе недопитые бокалы,
Листают мышкой виртуальные страницы,
Разглядеть на них пытаясь лица.
Тех, кто словам доверил душу,
Свои сомненья и молчание нарушив,
Перо макая в одиночество с дождями,
Строчки выводил бессонными ночами.
Ведь стихи рождаются тогда,
Когда болит или поет душа,
Когда нет сил и ищет выход,
Давно созревший философский вывод.
И когда уже срифмованы слова,
За строкой на лист легла строка,
Если все писалось откровенно,
То лицо увидишь непременно.
Кто-то видит чуть заметными штрихами,
Кто-то очень яркими мазками,
Но искренность всегда портрет проявит
И обязательно задуматься заставит.