Наливается соком рябина,
Все приметней она, все красней,
В серебре из росы-паутинок
Полыхает багрянцем огней.
Их зимы не погасят морозы,
Только жара подкинут в костер,
Чтоб согрелись подружки березы,
Забрасавшие платьями двор.
И есенинским пламенным ситцем
Листопады укутают нас,
В вальсе лихо листва закружится, -
Как бы в вихре таком не пропасть;
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ