Сидел я и думал о чем написать,
Где-то в внутри не мог мысль взыскать.
Но писать я хочу, но не знаю о чем,
И фантазию просто не раскрыть мне ключом.
Я этим ключом открывал красивые двери,
За которыми в лесу птички какие-то пели,
За которыми в ночи сияли глаза,
За какой-то из них во тьме шумела гроза.
Было дверей очень много забавных,
Красивых, опасных и странных.
Много дверей я ещё не открыл,
Ведь счастье с любовью давно позабыл.