Столько слов, зарифмованных в строки,
Что не счесть просто так ни за что.
Столько счастья и столько боли,
Я душою к тебе, и - ничто.
Позвонишь может быть, между прочим,
Варианту из тысяч других.
Только кто ещё этой ночью
Пишет что-то, быть может, стих.
Кто-то все бы отдал за это,
Чтоб смотрела вот как на тебя,
Кто-то точно не бросил в лето,
Да и осень почти прошла.
Сколько слов превратилось в пепел,
Сигаретный удушливый яд...
Я хотела, чтоб Рай ты заметил,
А сама угодила в ад.