Бог рвал тетрадь стихов прекрасных,
Где сны Его приют нашли,
И уходили безвозвратно
Творения Его любви.
Они, с душой живой и вечной,
Стремились форму обрести,
И ради этого беспечно
Во тьму ночную прочь неслись.
Всё то, что в них сияло светом,
Изящность формы, слог и стиль,
Сюжетных линий совершенство,
В полёте превращалось в пыль.
Их странствие к себе манило,
И бесконечность в даль звала,
И постепенно всё забылось,
Вокруг была одна лишь тьма.
Их Автор больше не сердился,
Лишь улыбался их пути.
Итог полёта был один лишь:
Всё тот же вечный белый лист.