А в осеннем парке воздух, как хрустальный.
По глоточку пью его я , как вино.
Где-то в небе слышен птичий крик печальный -
Потянулись к югу птицы, где тепло.
Прогуляюсь в этом парке по аллеям,
Там, где водит хороводы листопад.
Там душа моя немножечко теплеет
И, конечно, лучезарней станет взгляд.
Неподвластен танец листьев нашей мысли.
Им так мало дней, минут осталось жить,
Но так много повидали в этой жизни...
Не убавить ничего, не повторить.
Распускались, украшая мир собою,
Разукрасив монотонный серый холст.
Задышала вмиг картина та весною,
Вызывая в душах радость и восторг.
Против ветра устояли, урагана,
Пережили летний зной и суховей,
Дождевой водой омыли свои раны...
Потекла по венам жизнь полней, быстрей.
Изменился цвет листвы без кисти, красок.
Кто ж художник, что природы холст писал?
Это Осень, тот маэстро с дивной сказки,
Он и музыку к картине подобрал.
Нот осенних больше, чем на нотном стане.
Не удастся их пропеть, ни повторить...
Но от этого ничуть хужей не станет,
А своею красотою удивит.
Соберу себе букет из ярких листьев
Отнесу частичку осени в свой дом.
Словно отблеск неуёмных разных мыслей
О теперешнем моём и о былом.