Скажите мне, а из какого сорта,
Растут стихи не ведая стыда?
И как вода у старого колодца,
Мне не заполнит те мои года.
А ночью звёздной я встаю с дивана,
Моя подружка, только тишина.
Пишу я обо всём, без всякого обмана,
Помощницей мне будет вновь луна.
Звенит струна натянутого нерва,
Перебирая каждый жизни слог.
Но всё равно не выдать мне шедевра
Как правило, плачевный мой итог.
Стихи рождаются простые ежедневно,
Про жизнь свою и даже о любви.
Пишу я о природе вдохновенно,
Где каждый день, горят костром огни.