Я не пишу стихов
В них смысла я не вижу.
Как будто я оглох,
Ослеп и обездвижен.
В душе моей огонь
Погас и тихо тлеет.
Никчомностью хиреет
Моя потусторонь.
Зачем писать стихи,
Кому читать их надо?
Издёвки и плевки
Оплата и награда.
Куда не кину взгляд,
Высоты и высоты,
И с высоты глядят
Мне в сердце те пустОты.
Мне не писать стихи
Кому читать их в суе.
Я их в себе трамбую
До пыли до трухи.
Я их втираю в кровь
И сладкою отравой
Травлюсь я вновь и вновь,
Всё слева и на право.
Я с детсва их стыжусь
И прячу по карманам
Весёлого дурмана
Невыпитую грусть.
Скрываю их как грех
Несу их как проклятье,
От самого Распятья
В вертеп людских утех
Мой сладостный недуг
Не слабость и не сила.
То праздности горнило,
Или труда досуг.
Я рвал и буду рвать,
Написанные строки
Чтобы вновь приблизить сроки,
Рождённое вписать.