***

Лето запечатывает конверт,
Прежде, чем уйти — опускает в почтовый ящик.
Получатель — внутренний интроверт,
Одинокий, тёплый и настоящий.
Лето знает, что осенью он грустит
Так, что чернил, и слёз неизменно мало.
Как ему помочь? Как его спасти?
Как его от края вернуть в начало
Той строки, что птицей взмывает ввысь,
А не камнем падает в многоточия?
Не финал романа – конец главы.
Не пустые строки, а междустрочия.
Самая в них, порою, укрыта суть –
Тот лишь поймёт, кто собою латал пустоты.
После ненастной ночи в глухом лесу
Вдруг прозреваешь вглубь, понимая, кто ты.
Кто ты себе, кто – близким, а кто – чужим,
Что проходяще, а что прикарманит вечность.
Осень честна сама и не терпит лжи.
Полная искренность — разом и щит, и меч, но
Мой интроверт молчит. Распечатывает конверт.
С нежной улыбкой глазами бежит по строкам.
Взяв белый лист, он садится писать ответ,
Чистой душой возвращая меня к истокам.