У рифм нет корней,
Они легки, эфемерны,
Как одуванчиков белый рой.
Терпки,
и на вкус как вино из Фалерно,
Но ветер подул – и нарушен их лад
и строй.
в облаках растворяясь и в днях
без остатка,
Рифмы живут меньше мгновенья –
Таков их жизненный путь.
Тому, что живет так безнравственно кратко
Уже никогда твердый покой не вернуть.
А вы, Смотрящие в Небо,
Шуты и поэты,
Всё мараете сотни бумажных листов.
Вам невдомек, что все эти песни –
пропеты,
И давно
увидены эти тысячи снов.
Снова и снова
Вызревать винограду на солнце,
Очертив над всеми смертями
магический круг.
А сегодня – осень.
Дождь-сутяга стучится в оконце.
А с ним вместе и я,
Ваш покорный слуга,
По возможности друг.
Что стихи?
Это мыслей осадок незрелых.
Без вопросов ненужный ответ.
Пара фраз
Словно пух одуванчиков белых.
Снова ветер, и вот
Их растаял
навязчивый
след…