Дождь поёт,
Капли ложатся на нотный стан.
Ты уйдёшь,
Всю свою правду списав на обман
Внутренних распрей.
И так опять. Надоело менять
Лица, которых мне не понять —
Никому не понять, —
А они всё вокруг,
То ближе, то дальше,
То чисто, то с фальшью
Поют, касаются рук, касаются мук
И отступают.
Думай о чувствах, думай о месте
Собственном в жизни — так ведь капризней, —
Думай о ритме собственных слов,
Ритме, гоняющем бешено кровь,
Думай о прочих, думай о важных,
Всё принимая на собственный счёт.
Всё будет правдой. А может, продажно.
Об этом подумай — тебе так идёт!
«Я потерялся, спасите, спасите!»,
«А я вот устал от грядущих событий...»,
«Я одинок. Вот же выпала карта!..»,
«А я вот не с той обнимался когда-то».
— Сколько так можно? Вам так нужны фразы?
— Ну мы же болеем духовной заразой!
— Ах, вы заболели, здороветь не хотите?
Ну что же, удачи, идите, идите.
Они отступают.
Становится грустно.
Ты вроде такой же — работник искусства,
А вроде не с ними. И вроде не с ней —
От этого грусть прожигает сильней,
Раздувая костер, нескончаемо тлевший,
Продолжающий тлеть.
Всё по омоияри —
И так опять.
Мокрые улицы, мокрые щёки,
Стрелки часов, самоупрёки —
Старый набор, по цикличности смогший
Въесться под кожу, дать руку продрогшим,
Непревозмогшим.