Тоска склонилась надо мной.
В руках - немалый свиток лет.
И жилки вздулись синевой.
Когда - то рОвен был их след.
Она отводит взгляд - печаль.
Куда - то вбок,
слезой блеснуть.
И более кого же жаль?
Тоску? Меня?
Иль бытность чувств?
- Меня не любишь! -
взгляд озёр...
И голосом - едва жива...
На страсть положены в костёр
Дотла сгоревшие дрова.