I
восходящего солнца остры
полыхающие пожары,
иглы в небо стремятся вонзить,
как в нечистую силу кинжалы,
II
меня все еще слепит свет
уходящих прочь машин,
я на пленках пыльных кассет,
в 90-е ты их просил,
я самая нижняя строчка
в кабинете офтальмолога,
и то, что уже не порочно
перестает тебе быть дорого,
наверное, это и есть молодость:
идти на знакомый голос,
идти сквозь сомнения и злость,
быть попсой в стране рок-н-ролла,
пальцы в рот и веселый свист?
но едва ли Есенин, и не моя забава,
мой статус как твой ПК завис,
и лишь бы не рухнул как держава,
если помнишь, когда-то казалось
бесконечным то яркое лето,
и внутри твоей книги остался
вишни лист у портрета поэта,
III
превратят все в пепел костры,
полыхающие в горизонте,
и закат заставит остыть
жаркий луч заходящего солнца.
© 10/2019