Ветра прекратили загулы
в лесу, не погасшем ещё.
В груди что-то перевернулось,
и стало душе хорошо.
Вдруг дума пришла под окошко
вечернею тихой порой:
с осенним богатством. Серёжка,
прощайся, ведь завтра Покров.
И выпадет снег белый-белый,
дед выпустит кур в новый день,
и будет петух обалдело
кричать, взгромоздясь на плетень,
на мир, непривычным вдруг ставший -
застывшим, как в пьесе статист.
В ухабах, путь старый вчерашний,
опять станет ровен и чист.
Пушистую варежку мысу
на речке надет рассвет,
и схлынут куда-то все мысли,
и санный проложится след.