Я зашёл в Поэзию случайно:
что-то приключилось с животом
и заставил случай чрезвычайный
заскочить вприпрыжку в этот дом.
Глянул я, подыскивая место,
где тут можно справиться с бедой —
ну, такого грязного подъезда
не видал давно я. Боже ж мой!
С виду дом красивый и добротный —
вон, витраж... в лепнине потолки...
А внутри облезла позолота,
плесень и свисают пауки,
пара крыс, копающихся в груде
шелухи, огрызков и бумаг...
ни намёка, что живые люди
обитают тут... Да как же так?!
Вот какая быть должна причина,
так изгадить всё?... твою же мать!
Да ещё воняет мертвечиной —
как бы на ампир не наблевать!
Надо же мне было, остолопу,
взять и выбрать эдакое дно:
тут же негде, блять, пристроить жопу —
без меня всё засрано давно.
Но деваться некуда... ширинку
расстегнул, спустил с себя штаны
и такую выдавил личинку,
что умрут от зависти слоны.
Быстренько подтёрся альманахом,
что валялся около дверей,
даже заправлять не стал рубаху
и рванул на улицу скорей.
Лепота! Вокруг живые лица,
солнце отражается в воде,
в небе стайкой веселятся птицы —
вот она поэзия-то где.
Воздух пахнет розой и кипреем.
Глянул вниз... везёт же дураку —
всё же, сука, парочка хореев
к новому прилипла башмаку.