Всё – тошный бред былой тоски,
Где радость отступила.
Пустыми кажутся стихи,
И впереди – могила.
Чужие горькие слова,
И разве в чём-то я права,
Когда слова – от боли?
Я отойду в иной свой бред.
Быть может, счастья рядом нет,
Раз не везло с любовью?
Остановиться на лету.
Поймать пространную мечту,
Искать пути к отходу.
Что мне теперь – мой пыл времён?
Зачем галактик странный сон?
Там – не для нас погода.
18-4-2019