Спят львы под серым небом Петербурга,
Им снятся мостовые и гранит...
Тут холодно, дождливо, стыло, хмуро,
Но память солнечные дни хранит.
Жара...Израиль...под знойным, пыльным небом
Стояли, словно стражи, у ворот,
И вьющийся от плюща длинный стебель,
Оградой пышной вился, что цветёт.
Что видели они? Входящих с верой?
Или отступников, чья жизнь - зола?
И красовались на зелёном серым,
И Ангелов тут видели крыла...
И львы сидят на парапете мокром,
Мечтая вновь попасть в свой милый край.
Прохожие, забывшись от земного,
Вдруг взглянут сквозь и будто невзначай.
И сколько же ещё веков унылых
Перед глазами этих львов мелькнёт,
Забудут их хоть грозных, но бескрылых,
И пыль забвенья в Лету унесёт...