Я тебе не писала стихи, о тебе не слагала оды, ты как воздух в меня проник свежим ветром, глотком свободы. Я такого искала всю жизнь, умирала и возрождалась, и молила всё время: свершись! На мгновение, пусть на малость.
Ты из света и моря возник в позднем августе вспышкой яркой, в мою гавань твои корабли шли века, чтобы бросить якорь. Я таких не встречала мужчин: тех, в ком плещется, дышит море, море светлой, но грешной души и ранимой и непокорной.
Эта встреча - на голову снег...
В нём твоя серебрится нежность, оживая сквозь времени бег...
Быть мне пленницей неизбежно и тонуть раз за разом в тебе, задыхаясь в приливах счастья...
Твоя нежность в тактильной волшбе рвётся пульсом в моих запястьях...