Увы,на мне свет клином не сошёлся,
но не сошёлся он и на тебе.
Такая вот музЫка раздаётся
в работнике Балде.
Балда хитрит,и поп хитрит,однако
всё происходит в мире сгоряча.
Когда остынет разум ,то потухнет
желания свеча.
Даёшься только диву умиранья
даров природы,жадности людей.
И ,если тайна ты,то я, Балда,- не тайна,
а ящик для гвоздей.
Найти в поганых чувствах благо,
наверное к искусству ближе- чем
вся ювелирка наша и скитанье
по линиям колен.