Отболела зимы круговерть,
отморозила душу напрочь.
Даже снег был белее, чем смерть,
побурел, стал коряв и крапчат.
Неустанно бегут облака
от погожего ясного глаза,
но меня не коснулась рука
благодати весенней ни разу.
Ворочусь или сгину в дали,
никого рядом не обозначив,
холода для меня сберегли,
что наружу не вылилось плачем.
По весне, что жестока вдвойне
своей истовой стынью и синью,
босиком выйду словно во сне,
разграничив неявное с былью.