В пальто фисташкового цвета
И тёмном замшевом берете,
Она сидела на скамейке
И грустно думала о лете.
Он подошёл,
Такой спокойный, -
Не брит,
Не трезв,
И не серьёзен.
Без приглашения присев,
Сказал,
Что вечер - грандиозен!
Сказал,
Что с третьего числа
Стоит прекрасная погода,
А для того, чтоб быть счастливым,
Пожалуй, не нужна свобода...
Потом спросил:
-Я закурю?
И предложил ей сигарету.
В руке раскрытый портсигар,
Как ожидание ответа
Едва дрожал,
А в жёлтых листьях
Легко запутались два взгляда...
Ей захотелось вдруг уйти,
Но он опередил:
-Не надо! —
Сказал и встал,
И улыбнулся,
И пожелал её доброй ночи.
Сказал, что дома его ждут,
Что рад знакомству...
Даже очень...
Она сидела и молчала,
Надеялась,
Что он не спросит...
А он спросил:
-Как Вас зовут?
Она ответила:
Я - Осень.
Ст. Ст. Минаков.