Одиннадцать по Цельсию. Вагон.
Вокзал несет и встречи, и разлуки.
Я засыпаю. Чувствую сквозь сон, -
Протянуты невидимые руки.
Я чувствую, как белое крыло
Легло в соседнем кресле в подлокотник.
Наверно это Он, который плотник, -
Сын Божий, мне определил Его.
С тех пор Он рядом. Белый - как огонь.
За мною ходит и звенит ключами.
Скажи, мой друг, что завтра будет с нами,
Отпустит нас тяжёлый этот сон?
Вагон...Мы в этом мире, как в вагоне,
Как в поезде, который рвет вперёд.
Мой Ангел или демон рядом, кто мы?
Каков наш путь и близок ли исход?
Но Он молчит и опускает руки
И накрывает бежевым крылом
Меня и тех, кто рядом, и вагон.
Становится не важно, что потом.
И остывают запахи и звуки.
Оттаивает ледяной затон…
И поезд мчит. И мчатся дни, недели.
И с ними люди - в голубую мглу.
А Он сидит и молится в углу.
За тех, кто в тот вагон не сели.
За всех, кто едет в вечную весну.