В порыве повстречаться с музой
И навести в шкафу порядок
Среди альбомов и тетрадок,
Года лежащих мёртвым грузом
Нашёл я старый свой рисунок,
С колена снятый, без мольберта,
Где ты стремилась быть десертом,
Желанным, сочным, свежим, юным!
Лежишь на бархате бесстыдно,
Копну волос расправив гордо,
И получилась!...натюрмортом.
Насыщенным и очевидным.
На старом письменном столе,
Застыла ты в пикантной позе,
Что сложно описать и в прозе,
Взгляд ловко пряча в полумгле.
Просила рисовать характер
И всю растрёпанную суть,
И чтоб похоже, хоть чуть-чуть,
К ногам моим швырнув бюстгальтер.
Хотелось, что греха таить,
Сорвать оплот последний кружев,
Но мне другой финал был нужен,
Желал интригу сохранить.
Сюжет готов, но ты статична,
И лишь дыхание твоё,
Сквозь тишину передаёт,
Все волны мыслей неприличных.
Не удержался, встал неспешно,
Представив труд твоим глазам,
И через миг всё понял сам,
Вкусив пощёчины небрежной.
Исчезла ты, как приходила,
В ночи скользнула дымкой зыбкой,
В след проведённая улыбкой,
Рисунок только обранила.
Держу в руке я тот сюжет,
Твоё напоминает имя
Цветущей розой в середине,
В нём ничего плохого нет..!