Осень врет. Тепла не будет.
Но не будет и зимы.
Будут улицы седые
И забытые дворы.
Будет дождь греметь по полной
И дорога в три ручья.
И в промокший подоконник
Будут голуби стучать.
Будет ангел незнакомый
Тихо шествовать в ночи.
И зонты уйдут из дома
Так, без видимых причин.
А потом, с чего бы ради,
Нам отмолятся грехи.
И в исчерканной тетради
Ты найдешь мои стихи.
И совсем неслышно губы
Скажут душу бередя:
«Осень врет. Тепла не будет.
Но не будет и меня».