Я в доме своем - как вне.
И прячусь (но есть ли прок?)
То в строках, то между строк,
И, кажется, даже Бог
Уже не грустит по мне.
Я где-то средь серых стен,
Средь старых в пыли дворов,
Бетонных немых миров,
Ищу себе теплый кров
И вновь попадаю в плен.
Наверно, мой горький рок -
По жизни одной: как мим,
Улыбку дарить другим,
Делиться теплом своим
И множить метраж дорог.
И в каждом есть суть и край,
И в каждом есть грань, конец.
Но кто я? Искусный творец?
Кутила? Мечтатель? Глупец?
И где мой без четверти рай?
Чужая среди своих,
Среди чужаков - родня.
Как мало во мне меня.
Как много во мне огня,
Но хватит его на двоих?
Какой сидит зверь во мне?
Что манит меня бежать
К лугам, что ковром лежат,
К лесам, что листвой шуршат,
Подальше от дома, вне?