очередная ее весна
тридцать четвертая,
все та же в душе война,
печалью потертая.
и, кажется, детской мечте
не стать никогда судьбой,
рисунок на мокром песке
разгладится сизой волной.
из сна ее корабли
не те бороздят моря,
в поисках нежной любви
забыв о своих якорях.
но ходит она по утрам
на одинокий утес,
игрушка холодным ветрам
ее покрывало из слез.
а годы идут чередой,
размеривая юдоль,
раскрашивая сединой
все ту же ничью Ассоль...