Есть поэты, пишут много,
к себе требуя внимания,
но во всех стихах сквозит,
только самолюбование,
очень серенький пейзаж,
кучевые облака,
и в ухабах вся дорога,
стих такой подобен грошу,
или медному алтыну,
в стих поэт не вложил душу,
лишь испортил всю картину,
верно дрогнула рука,
и сломался карандаш,
Муза может быть устала,
и исчезла с пьедестала,
вот и тусклым оказался,
незаконченный пейзаж.