. . .
Насущного хлебца покрошит пичугам ранним,
вскопает деревья, румянца придаст плодам,
просыпав на мир из дырявых карманов манну.
Что в почте сегодня? –
людские мечты и планы –
и сами-то их понимают с грехом пополам,
но свой ежедневник распишут от корки до корки
и шепчут молитвы, тараща глаза во тьму –
Он хоть и верховный (всю жизнь на постах высоких)
но что будет завтра – не ведомо и Ему.
Им вынь да положь поскорее, что пожелали.
Как рыбка. Без слов.
Но спасибо не говорят,
по полной упрёков от них огребёшь и жалоб:
Он первый и крайний, всегда и во всём виноват.
Что нужно, казалось бы – хлебца, в оконце света?
очаг, каждой твари по паре? – Гуляй, душа!
Но ставки растут, поднимая на счастье цену,
О мере вещей позабыта скрижаль,
а жаль…
Молочные реки с кисельными берегами
хотят обрести и не ценят того, что есть.
А счастье…
скребется под дверью, шуршит крылами,
поёт на рассвете,
валяется под ногами,
смеётся
и по ветру кружит
сейчас и здесь.
. . .