"а ты знаешь, что ведь настанет день,
когда меня больше не будет рядом.
"доброе утро" не скажешь в семь
или в часе где-то девятом-десятом.
не получишь ответа на своё "прости"
среди ночи или накануне рассвета,
не прижмешь ближе к мягкой груди,
пытаясь забыть про себя, как поэта.
когда-то уж точно не станет "нас",
но до этого давай просто жить,
а поняв, что огонек внутри погас,
начнем снова друг друга любить".
хотелось закончить бы на этой ноте,
только всё получилось вовсе не так,
как ты говорила в привычной заботе
о вещах, что окутывал липкий мрак.
холодной водой из ведра окатила
на горящий, видимо, лишь во мне, огонь,
бросила на прощание, что и не любила,
навсегда отпустив мою дрожащую ладонь.