Приходили стихи. И опять, и опять
Заявлялись, то рано, то поздно
И грозились такое, такое понять,
О каком не мечтала и проза.
Евгений Глушаков
Строфа взята из произведения
рубрики "Выбор редакции портала".
Я всегда рандеву назначаю стишам,
не ломая посуточных ритмов,
но они то бегут, то бредут не спеша,
и теряются нужные рифмы.
Заявляются нагло - когда захотят:
ты, баклан, мол, не ждал нас сегодня?
Выпьют водки и закусь до крошек съедят.
Не стиши – наказанье господне.
То припрутся под утро... Орут и блажат.
То средь белого дня допекают.
Я терплю их, но только вот плачет душа
как в плену - никуда не сбегая.
А они мне грозятся который уж раз
разобраться в глухих непонятках
с шелухой из моих пАэтических фраз
и лещей надавать для порядку.
Так случилось, я банду с досады прогнал,
познакомившись с Прозой случайно.
Оказалась весьма пунктуальной она.
Водкой брезгует. Потчую чаем.
Но однажды, чифиром набравшись сполна,
мне шепнула на ушко такое,
что теперь между мною и Прозой война!
А вот «творчество» - в полном отс... покое…