Как из давних времён...
Вот чернила, перо
Разгораясь, свеча закоптила окно
Лишь скелет за столом сидит.
Тёмной ночью костями гремит.
Он не спит много дней, он не ест и не пьет
Как и должен скелет, он совсем не живёт.
Только ждёт пару ярких строк,
Для засохшего- жизненный сок.
Ждёт давно, терпеливо
Когда же? Когда?
Может быть, слишком долго до мертвого сна
Но однажды он будет писать.
И опять зашуршит тетрадь.
Он скрипя повернётся, махнет головой, паутину стряхнет с руки.
И не думая долго, начнёт писать
Будто вечно слова копил.
Заскрепит под костями большое перо
Сгусток чувств захлестнет огрубевшее дно.
Между ребер скользнет лунный свет
И осветит старый паркет.
Пара строк и опять поднимается грудь,
Бьётся сердце и льются слова.
Снова кровь по костям побежит как - нибудь,
Снова плотью жизнь обросла.
И глаза полыхают огнём торжества
Снова к жизни вернулась поэта душа
Снова волосы, кожа и матовый блеск.
Тех горящих от счастья, проснувшихся мест.