Дождь заговорил со мной тихонько. Каплями по окнам настучал что-то наподобие морзянки или ритм, что в танцах замечал. Он спросил, "Не спится? Я мешаю? Может быть мне ветер пригласить, звуки чтоб развеял эха, тех, что оставляют шагов нить?"
"Нет. Зачем? Ты вовсе не мешаешь? С ветром же мы часто говорим. А с тобой больше без слов мечтаем и немного иногда грустим. Расскажи мне, отчего на землю ты сбегаешь проливным дождём? А обратно к небу лёгким паром тянешься как будто в отчий дом? Почему ругаешься с природой и грозишь ей громом и грозой? И зачем порой дерёшься градом, молниями бьёшь как заводной?"
Дождь в ответ, "А ты, скажи на милость, для чего преображаешь лик? По какой причине вдруг смеёшься, слёзы проливаешь, переходишь с шёпота на крик? Отчего чудишь на ровном месте, паникуешь попусту и зря, тратишь драгоценные минуты там, где цель не стоит и труда? Почему за каждой твоей мыслью тянется необъяснимый шлейф, словно ты стихийное явление, а не лишь обычный человек?"
На вопросы не было ответов. Дождь тихонько каплями стучал. "Знаешь, а давай с тобой об этом мы напишем как-нибудь роман? Множество ответов на вопросы, те, что каждый из нас сегодня задавал."