Я хотел – бы написать, как поэт
Да не умею рифмовать
Я хотел – бы спеть, как певец, да голоса нет
А былые столпотворения мыслей
Раскрошили мозжечок
Теперь осталось сидеть и слушать псалмы
Что дождь за окном поёт
Да только сел на мель
На мели захлебнулся
Всё в памяти кусты рвёт память
Сбрасывает листья
И шум из подворотен дня
С вечной поножовщиной
Я вытащил коробку скорлупы яйца
И оказался дома
Там нет далёких звёзд
Там долбит тёплый клюв дрозда
Что толку быть в словах
Когда их унесла река
Что толку быть собой
И утром ранить просыпаясь вечер
Ведь столько многого прошло зазря
И даже видя это я не заметил
Ты рядом без пяти на жизнь
И так и будет всю больную старость
На ветке я сидел совой
Крутил и головой, и крыльями, и всем, что мне досталось
Я был иллюзией любви, побед, всего, о чём просила
Но никогда не был собой, поэтому я в скорлупе, поэтому я заперт в скорлупе вселенной