Молодой поэт

Стол буднями забит,
На нем десяток книг
Развлекают остальных.
Осень всех жуков убила
И пришла за мной, но скрыла
Чтобы не ушел в порыве
Всех земных утех.
В кругу радости, печали - грех,
Оберегая что внутри от всех.

Я писать могу, но нечем
Та и незачем, и не к чему.
Плюс ко всему еще и некому
Растворить мою судьбу,
Добавить соль на рану и подуть,
Дать руку и плясать,
Средь глупых драк в среде таких же дам
И пить луну.

Я писать могу, но не буду.
Я пляшу, мне дали руку,
Но, как видишь, пнули -
Раз пишу свою очередную.

Знаешь, лучше б я не жил.
Мне созидать и рушить неприятно.
Я только растворяю дым,
Начиная все с начала
- Убит? - Убит. - Пил? - Пил.
Да в угаре постоянно.

А на отходах пишу стишочки,
С мыслями: " все надо прекратить ", -
Но в конце стираю строчки,
Начинаю новый день, глава 1, пора кутить.


14.10.19 17:05


Рецензии