Стихи не лезут из пера...
Не потому, что жизнь — дыра,
И я в прошедших лет тени
Влачу убого свои дни...
Что ж сделала со мной судьба? -
Не описать тут в двух словах...
Следами дно судьбы кишит -
Их сложно недооценить.
Простуда не свела в могилу,
Альцгеймером не подкосило,
Артроз не разложил суставы,
И слова не лишили права,
И не сослали в попу мира,
Туда ж засунув мою лиру
По самый верхний си-бемоль.
Стихи плодятся через боль -
Но не над чем вздыхать мне томно
И сопли лить струёй огромной...
Увы, "друзья", но в этот раз
Порадовать мне нечем вас.