С первым осенним ливнем
С сотым по жизни дождём
Из стихов своих сгинем,
Но напоследок прочтём
То, что мелькало тогда в зрачках,
То, что нельзя назвать.
Ни в робкой прозе, ни в анонимных стихах,
Ни в зачётке под цифрой пять.
Что ты расскажешь долгому-долгому дню?
Он пред тобой стоит, свеж и неловко юн.
Я не узнаю теперь сложную жизнь твою,
Но я оставлю её. майской. в сплетении струн.
Слова свои тебе придётся вернуть,
Мне же придётся забыть звук волны и тебя
Жалко, наверно, только лишь самую чуть,
То, что мы были одни,
то, что светила луна.
Ты не один в этом длинном пути из букв,
Так что скучать не придётся - читай, живи
Только не помни глаза мои, моих рук
Только оставь в своём сердце февраль и огни.