Колодец древний полнится водой.
Он чем-то так на колокол похожий...
Лишь перевёрнутый к земле... и - всё же:
Я воду не могу считать СВЯТОЙ.
Она - священна! Более - в пустыне,
Продляет жизнь и друга, и врага,
Их делает родней наверняка,
Внушив отказ от злобы и гордыни.
Она жива, - мистичный монолит...
Но... стоит пересечь межу печали,
Пусть даже по пути в чужие дали,
Подмыв собой гряду могильных плит,
Уж не священна - горькая полынь,
Становится ЧУЖОЙ, лишённой славы,
Восполнив русла медленной отравы,
Утратив даже ПРИЗНАКИ святынь.
И в ней пребудет жалкий паразит...
Как в случаи таком похоже... слово !!!
Убить и ... исцелить под час готово,
А может... жажду сердца утолить.
Молитвою почиет на душе,
Взывая к мудрости уставшее терпенье,
И укрепит, поддержит - без сомненья,
И мы прозреем в истине уже.
Все "за" и "против" взвешены давно,
Раздумия - смиряют понемногу...
Забыв себя, приемлем ближе БОГА,
И, как вода, - СВЯЩЕННЫ... всё равно.
И СЛОВО ближе в избранном пути,
В полстуке сердца - продолженье сути,
Глашает истину стоящим на распутье,
Начало и конец: как ни верти...