Листья – последние – тихо кружат,
Будто обноски от бабьего лета
С плеч ниспадают…
С растрёпанных веток
Сыплется, падает медная ржа.
Осень, пожалуй что, в самой поре…..
Одолеваемый с ночи зевотой,
Ворон – хрипит, вспоминая кого-то,
Будто ошпаренный рак на горе.
То ли причудилось птице чего,
То ли почувствовал что-то – такое…
Грусть да тоска
и ни капли покоя
В этих клокочущих звуках его.
Эхо разносит глухую печаль
Над обнажённою рощей и садом,
И на душе… выпадает осадок –
Морок, тревожащий нас по ночам.
Воздух ещё не по-прежнему ль – свеж,
Мох под ногою пружинит упруго,
Но уже вестью – худою –
округу
Ворон накаркал… лишая надежд.
Бабьего лета блаженные дни –
Где они?!! Будто и не было вовсе…
………Бродит по полю усталая осень
Старой, беззубой старухе сродни.