Унылая пора нас снова очарует —
Святой оксюморон знакомый с детских лет.
Вновь старость на аллеях, улыбкой озаруя,
С колясками гуляет, младых укутав в плед.
Здесь свежесть увядания волнует каждый вечер.
Здесь на рассвете думают: скорее бы закат.
Туманы попадают не в руки, а на плечи.
И стойко ощущение, что время на прокат.
Здесь грязные дорожки от диких листьев — святы,
Оклады золотые даст лесополоса,
Чтоб, оторвав свой взгляд, от сказочных пенатов,
Мы с жадностью смотрели в смурные небеса.
Какое наслаждение под дождиком мыть зонты,
Среди несносной хляби сухим быть островком.
Поток, что очищает, течёт с крутой "дель Монте",
Посланье Небеса шлют, хотя им не знаком.
Увядшее, уснувшее, уплывшее, уставшее...
Мы созерцаем с живостью лесного ручейка.
Мы теплотой наполнены, эмоцией, познавшей,
Когда в руке озябшая, любимая рука.