Это пушкинская осень в октябре.
Я опять пинаю листья на бульваре,
На потеху проходящей детворе.
Вновь простужен, но, как водится, в ударе.
В старом парке нестареющий флейтист
Верит в магию лирических мелодий.
Это пушкинская осень. Воздух чист,
Старый памятник одет не по погоде,
Дворник листья подметает кое-как,
Всё равно потом нападают другие...
Это пушкинская осень. Не тоска,
Облетающего детства ностальгия.
На бегу порой кружится голова,
Годы жизни не прибавить и не сбросить.
Я вернусь к тебе, мой старенький бульвар,
Сбереги мне эту пушкинскую осень!
А.В.С.