Иной раз слово вспомнить трудно,
И семь потов сойдет,
И злюсь, и нудно,
А все оно не йдет.
Другое дело,
Какая-то фривольность -
Интрижка беззаботной юности,
Иль гроб родной;
Таких воспоминаний рой
Меня преследует всечасно.
Бывало, гнал его. Напрасно.
Иной раз, что не к месту, невпопад
Всплывет в сознании какой-то факт.
Ах! Если бы приятный:
О том же счастье безвозвратном.
Так нет,
Опять же глупость, или из могилы мне привет.
И просится все на язык. И пошлость говоришь,
Или взгрустнешь,
И пусть бы,
Но тут же делишься с другим своею грустью.
К чему я? А к тому: была такая ж осень,
Такой же день,
Но свет был ярче
И солнце жарче,
Была ты в белой блузке с пятном на рукаве,
И чтоб не скучно было мне,
Спросила, что у тебя, вместо кулона, на шнурке висело.
Я говорил, что деревяшка.
Ты ж весело
Сказала: «Прялка».
Ты, говорила, любишь прошлый век
И все народное,
Оттуда ж, верно, ты взяла, что из меня получится муж-мальчик,
Иль что-нибудь подобное.