Упало солнце в облачную даль,
Лишь марево чуть светится вдали,
А месяц, как расплавленная сталь,
Текущая сквозь стылые угли...
Иду по тропке острой, словно крик,
На выдохе строка моя легка,
В нее волью последний солнца блик,
И силу, что с собой несёт река.
Как дар, несу свой женский
добрый свет,
И рада, что уверен крыльев взмах,
Но надо мне за всё держать ответ,
Что людям принесу в своих устах.
Но если это Слово я нашла-
Тот ключ волшебный к ларчику души,
Улыбку, ту, что взор людей зажгла-
Нет выше счастья, и тогда-пиши!
Пиши, поэт, ведь ты-
как проводник
К безбрежности покоя и добра...
К строке один, как к роднику, приник-
Тропинкою не зря я этой шла!