Солнце больше совсем не греет.
Листья кружатся на лету.
А ведь сложно, даже умея,
Иногда подвести черту.
Оказалось желанье бредом.
Сон растаял не воплотясь.
Только кажется, что умеем.
На поверку мы тут в гостях.
Упираемся, словно дети.
Вместо шага ползём ползком.
Оттого ли на белом свете
Слишком мало счастивых окон.
Что же нужно, чтоб не теряли?
Чтоб всем сердцем, а не в уголок...
Мы узнаем об этом едва ли.
Слишком мал нам отмерян срок.