Так хочется писать про городки
провинциальные – приятели любому
кто бултыхался с волнами тоски
из деревенской жизни к морю городскому.
Во всех старинных, белых городах
цветёт черёмуха, сирень, есть запах мятный
и палисадники во всех цветах
торопятся с заботою в тени прохладной.
Под звон вечерний, утренний зари
лучи над куполами цветом золотые
признаются прохожему в любви
и соберутся вместе над самой Россией.
Особый, чуть приталенный уклад
в глаза бросается, наверное, чужому.
Я городкам таким радушный сват
и не могу глядеть в глаза, как в чёрный омут.
Встречается и старенький трамвай, -
разбитое, скрипящее смешно корыто;
услышишь за забором крепкий лай,
не бойся, заходи, встречает пёс открыто...